Há dias de acordar para a felicidade e outros de acordar para a melancolia, a puta mais cara do bordel. O tempo haverá de suavizar tudo mas, por ora, essas figuras que fazes são apenas figuras tristes. Desnecessárias, sim. Que há que se possa ainda dizer depois disto?
Tudo o que tentamos submergir sempre acaba por vir ao de cima com as tempestades. As coisas aparecem-nos então todas remexidas, ao molhos, mortos dando à costa, menos arrumados do que os deixámos, sempre mais amorosos e perfeitos do que quando os deixámos. O que se faz quando tudo está fora do seu lugar?
Não serve pedra, papel, tesoura. Não serve o mar, deus, esta escrita de merda. Só a faca corta o fogo.
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