E ela suportava a inacção da sua inteligência e a inércia do seu coração.

(o título vem inspirado do Whitman, que sempre dá que pensar; o resto é só uma coisa minha, isto tudo.)

The London Diaries: benches

Cumprindo com uma vontade recente, arranjei já um entretenimento para os próximos fins-de-semana, por aqui (WIP). Cada um tem a sua loucura e esta não é melhor do que a vossa.

(sem conhecer tudo, acho que encontrei o meu sítio de paz: Little Venice.)

Não, nada é por acaso. Mas sentir sem perder tempo a perceber é do melhor que há, quando a coisa é boa.

Não tentes explicações despropositadas, não nos está ao alcance a explicitação lógica de todos os fenómenos que nos justificam os actos ou as precisões, soubesse eu porque amamos ou porque odiamos, por exemplo e era por certo uma mulher mais feliz do que já sou, até porque o conhecimento deslindado implica comando. Assim entretenho-me a sentir, coisa pouca? Vai-se a ver e seria uma perca de tempo perceber o porquê do que me rege até ao ínfimo pormenor, até ao corpúsculo do meu corpo, do meu intelecto e do meu inconsciente, esse, o mais misterioso de todos os mistérios. Mas gostava, confesso-te.

Do  Uma Mulher não chora, a quem roubo descaradamente o texto e o título.

(e sentir sem perder tempo a perceber é do necessário, quando a coisa é má, diria.)

Maybe some of us were just sketched on napkins.

(o último veio do Aurea Mediocritas)

O abismo existe para nos recordar que sabemos voar I

A liberdade possível é ter pelo menos duas obsessões igualmente fortes, de preferência em pólos opostos.

 

Não há nada mais belo do que um amor sofrido, escreveu.

Mas estejam cientes, sempre, de que muito embora os sorvam arrumados a vós, tudo o que se passa pode estar precisamente ao lado. Não constitui mentira, não. É somente uma questão de privacidade, por vezes beleza de texto. Encerro a presunção de achar que me exprimo muito melhor na desgraça, vejam só. O amor sofrido, por exemplo, não há nada mais belo do que um amor sofrido. O amor extasiado pode entorpecer-me os textos de poesia ridícula, não gosto disso. E quem fala de amor, fala disto ou daquilo.

Dos incentivos, a pedido.

"A Lua de Joana", porque foi o primeiro que me mudou. 

(que a literatura nos incentive, mesmo que não nos salve.)

Eu sei que o espelho te disse que pássaros feridos não fazem ninho.

Eu sei que o espelho te disse que pássaros feridos não fazem ninho mas o espelho distrai-se muito com a encruzilhada ignorando muitas vezes o caminho. 

The Heart is a Lonely Hunter

As pessoas mentem muito, como os mercados.

Ninguém lê. Quando me dizem que estão a ler Joyce, não acredito. Nem sequer acredito quando dizem que estão a ler Gonçalo M. Tavares, ou valter hugo mãe, embora acredite quando dizem que leram a biografia de Maria Filomena Mónica. As pessoas mentem muito, como os mercados.

no Ouriquense

Shelter

via Aurea Mediocritas

There was a time, i met a girl of a different kind.

Estado de espírito

"Há coisas sobre as quais não se pode escrever como sempre se escreveu. Algo muda. Primeiro os olhos, depois o coração – ou os nervos ou aquilo a que os antigos chamavam alma – e finalmente, as mãos."

Agora e na Hora da Nossa Morte, Susana Moreira Marques,

via Bibliotecário de Babel

Learn me

Por mais tempo que passe, por mais experiências que tenhamos, por mais consolidadas que estejam as nossas crenças, por mais que trabalhemos a auto-suficiência, nunca deixamos de esperar. Uma vida sem expectativas é absolutamente inconcebível. Esperamos coisas de nós e dos outros. Esperamos que o telefone toque. Esperamos ter e-mails para ler de manhã. Esperamos ser surpreendidos. Esperamos que as pessoas que somos sejam motivo de alguma coisa, um gesto, uma frase, uma atenção. Acreditar num Humano absolutamente despojado, imune àquilo que o mundo lhe traz, é o mesmo que acreditar que somos máquinas. E até mesmo estas, se não forem usadas, acabam por avariar. O pó fixa-se-lhes nas entranhas, deixam de arrancar. O que acontece é que, seja por amor, seja por birra, tendemos a esperar coisas erradas.

no Colectivo Chato

Os estatutos do amor ou Que todo o olhar seja tão emergente como a tua palavra.

1. (Direito à Possibilidade)
Que todo o abraço seja tão contundente como o teu olhar.
Que todo o olhar seja tão emergente como a tua palavra.
Que toda a palavra seja tão urgente como a tua mão nos meus cabelos.

2. (Direito ao Espaço e ao Tempo)
Que haja tempo em bloco e não ruptura de tempo.
Que a minha ilha seja teu porto e teu porto nos seja santo.
Que a comunhão se faça tanto no beijo como no silêncio.

3. (Direito à Fecundidade)
Que do teu umbigo nasçam flores com seiva de primavera.
Que eu possa viver do seu perfume e sobreviver à sua acidez sem as desflorar.
Que o prazer não precisa de extrema-unção mas que a unção do prazer seja extrema.

4. (Direito à Perfeição)
Que a palavra “amor” nunca seja proferida em vão.
Que o amor venha já feito, perfeito e não por fazer.

Joana Serrado, Os estatutos do amor
via Bibliotecário de Babel

O teu sorriso triste de uma descrença

vai aqui uma qualquer coisa torta

como eu ser assim e tu tão outra

como eu amar, ou pensar que amo

em cada buraco de mim, por cada poro

e o teu sorriso triste de uma descrença

não sirvo, eu sei, não sou um que baste

e vejo-te fugir, de todos os teus olhos

para outros lugares, ou dias, ou homens

e mais que me endireite ou persigne, ou

cante as horas azedas, são noite os teus dias

e olhas, e olhas o espelho do que pareço ser

sem um riso, sem que digas afinal que

o dia é breve e  há outros céus onde voar

Nuno Camarneiro

Das mãos

É indi­fe­rente que lá fora faça chuva ou sol. Estão os dois neste quarto que trans­borda da casa, per­feita varanda do mundo. Estão des­cui­da­da­mente ves­ti­dos a calça de treino dela, um top, a calça do pijama dele. E num impulso, uma coisa inau­gu­ral, um gesto, um verso, a mão de Mary des­liza, roça, aca­ri­cia, agarra a mão dele. “Tens de saber. Amargo e doce, fiz tudo. Mas a minha mão, não. Nunca dei­xei nenhum homem segu­rar na minha mão.”

Ontem vi o Ted e quase pude acreditar que o grande amor é a liberdade de nos peidarmos sem pudor à frente da nossa cara metade. Não descurando essa possibilidade, com a tua mão entre as minhas, prefiro a noção acima.

I cannot wait to kill you with happiness

Just wait. I only want to please you. I’m just waiting until I can kill you with happiness.

(via Tenho estado a ler Whitman, essa inspiração)

Os melhores livros são os que não se escreveram

Dentro do tempo havia mais tempo. Dentro das horas mais minutos. Dentro dos minutos mais segundos. Uma eternidade.

Do desassossego I

E ele, com voz de filho, voz de amante: Pilar, o que digo? A determinação de amar o amor mais que atingida. Na verdade, todo este parágrafo é inútil já que cabe numa imagem do filme que decorre enquanto é escrita  A VIAGEM DO ELEFANTE. Ele está à secretária. Computador diante de si. Para alcançar qualquer coisa, ela não o rodeia, antes estende o corpo sobre ele que aproveita para roçar o rosto no corpo dela, mais umas festas mansas e uma palmada no rabiosque.

E diante da interpretação de João Afonso, que tão presente deixou o tio Zeca Afonso, ouvi-lo dizer: talvez a morte não exista. 

Quem ama não pode dar-se ao luxo de morrer.

Quando já não se consegue acreditar em nada daquilo em que se acreditou, se aspirou, resolve Miguel Gonçalves Mendes mostrá-lo, porque existe, num documentário, saeta até ao céu, porque existe uma só carne que a morte não separa. E isto para mim é prova bastante de Deus ainda que não creia Nele.

 

Eugénia de Vasconcellos, no Cabeça de Cão

(negrito meu)

And if you're still bleeding, you're the lucky ones.