Florbela: viver é não saber que se vive

Uma obra bela, tão bela.

Sê plural como o universo

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Álvaro de Campos,

in Lisbon Revisited

A exposição na Gulbenkian está magnífica.

E a outra metade também

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio

Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
Mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe
Seja linda ainda que tristeza
Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Porque metade de mim é partida
Mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo
Não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas
Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimentos
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que eu mereço
Que essa tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que eu penso mas a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste, e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.

Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso
Que eu me lembro ter dado na infância
Por que metade de mim é a lembrança do que fui
A outra metade eu não sei.

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
Pra me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio me fale cada vez mais
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é canção.

E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade também.

Oswaldo Montenegro

Porque tudo se escreve com a tua letra

Porque eu amo-te, quer dizer, estou atento
às coisas regulares e irregulares do mundo.
Ou também: eu envio o amor
sob a forma de muitos olhos e ouvidos
a explorar, a conhecer o mundo.


Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo
da escuridão do mundo.
Porque tudo se escreve com a tua letra.

Fernando Assis Pacheco

Pra toda poesia que insiste em bater

Tua alegoria já não abre alas

Pra toda poesia que insiste em bater

Nos tambores surdos da porta que cerras

Pra chorar sozinha por tanto querer

Teu amadorismo impõe tal carência

Não sou da cadência, não sou de valor

Você é rara, no mundo

Sú dance essa valsinha se preciso for

Eu tento trair, não me cabe a culpa

Abra logo a tua porta

Minha vã certeza vai te embargar

Sigo distraída, a tal impureza

Mas é carnaval de novo, você se dissolve

E a saudade aumenta

Não precisa o amor

Não precisa o abraço, não te cobre o laço

Que não cobre o som

Teu grito arde, invade, a casa

E as palavras calam no meu coração

Das mãos

Ah, a poesia... A poesia que se foda. Se não souber ser imperfeita, se pretender ser divina e etérea e redonda. O poema que se cumpre por inteiro não serve. O poema que se constrói como resposta não responde. O poema ou é cá dentro, ou não é. Ou é excedido pelo que nos excede, ou não é. Só o poema tentado e falhado importa. Aquele em que não me cabes, aquele em que me escapas. Não se confundam as mãos com o que as mãos seguram.

Pedro Jordão,

the heart is a lonely hunter

5 de Outubro

Bem bom é ter juízo

Melhor ainda juizinho

Se soltas do pescoço o guizo

Podes ir por mau caminho.

Olha que sensato é o pato

E que rato não caça gato

Nem mulher usa calças

Ehomemnãopõevestidodealças.

Se fores casto e mui cauto

E esperares sempre a tua vez

Não voarás talvez mui alto

Mas serás um bom português.

Pois pensar em vez de fazer

(jáládiziaopresidentedajunta)

É como jejuar em vez de comer

Dá saúde e faz crescer

(a quem? Boa pergunta.)

Tabuada de Multiplicar,

Rui Zink, na Egoísta

Do paladar

Os teus beijos do depois, com sabor a necessidade e infinito. Beijas-me de uma forma que não sabia, a tua boca tão minha, tão cheia de agradecimento e reverência, tão essencial e sentida, tão cúmplice e nossa, que só me apetece beijar-te em troca.

When he puts his mouth against her shoulder

she is uncertain whether her shoulder

has given or received the kiss.

Leonard Cohen, You Hate The Lovers

Assim é o amor III

"Não caminhes à minha frente; posso não saber seguir-te.
Não caminhes atrás de mim; posso não saber conduzir-te.
Apenas caminha a meu lado e sê meu amigo."

A. Camus


(porque me acompanhas na condução de uma forma que não sei em mais ninguém. porque me acompanhas sempre. porque te quero acompanhar sempre. porque este blogue já atingiu os pícaros da lamechice.)

If she comes back, she’s yours. If she doesn’t, she never was II

O poder ainda puro das tuas mãos

é mesmo agora o que mais me comove

descobrem devagar um destino que passa

e não passa por aqui

à mesa do café trocamos palavras

que trazem harmonias

tantas vezes negadas:

aquilo que nem ao vento sequer segredamos

mas se hoje me puderes ouvir

recomeça, medita numa viagem longa

ou num amor

talvez o mais belo.

José Tolentino de Mendonça

É este o poema. 

Não basta poder.

Palavra do senhor

Pessoa Pessoas - Miguel Guilherme from Elvis Veiguinha on Vimeo.

A melhor oração.

via Delito de Opinião

A pessoa errada

Pensando bem...

Em tudo o que a gente vê e vivencia

E ouve e pensa

Não existe uma pessoa certa para nós

Existe uma pessoa

Que se você for parar para pensar

É, na verdade, a pessoa errada.

Porque a pessoa certa

Faz tudo certinho

Chega na hora certa,

Fala as coisas certas,

Faz as coisas certas,

Mas nem sempre a gente tá precisando das coisas certas.

Aí é a hora de procurar a pessoa errada.

A pessoa errada te faz perder a cabeça

Fazer loucuras

Perder a hora

Morrer de amor

A pessoa errada vai ficar um dia sem te procurar

Que é para na hora que vocês se encontrarem

A entrega ser muito mais verdadeira.

A pessoa errada é, na verdade, aquilo que a gente chama de pessoa certa

Essa pessoa vai te fazer chorar

Mas uma hora depois vai estar enxugando suas lágrimas

Essa pessoa vai tirar seu sono

Mas vai te dar em troca uma noite de amor inesquecível

Essa pessoa talvez te magoe

E depois te enche de mimos pedindo seu perdão

Essa pessoa pode não estar 100% do tempo ao seu lado

Mas vai estar 100% da vida dela esperando você

Vai estar o tempo todo pensando em você.

Pessoa errada tem que aparecer para todo mundo

Um jeito meio estúpido

Eu vou te contar que você não me conhece...

E eu tenho que gritar isso, porque você está surdo e não me ouve!

A sedução me escraviza à você.

Ao fim de tudo você permanece comigo, mas preso ao que eu criei...

E não a mim.

E quanto mais falo sobre a verdade inteira, um abismo maior nos separa.

Você não tem um nome.

Eu tenho.

Você é um rosto na multidão e eu sou o centro das atenções.

Mas a mentira da aparência do que eu sou é a mentira da aparência que você é.

Porque eu não sou o meu nome e você não é ninguém.

O jogo perigoso que pratico aqui, ele busca chegar ao limite possível de aproximação, através da aceitação, da distância e do reconhecimento dela.

Entre eu e você existe a notícia que nos separa.

E eu quero que me veja a mim.

Eu me dispo da notícia.

E a minha nudez parada te denuncia e te espelha.

Eu me delato.

Tu me relatas.

Eu nos acuso.

E confesso por nós.

Assim, me livro das palavras...

Com as quais você me veste.

Nunca se contenta

É aqui, que a febre

da loucura

aumenta

Que o grito se contém

mas nunca se contenta

Constança H.,

personagem de Maria Teresa Horta

em A Paixão Segundo Constança H.

A máquina acordou

Saber o que fazer,

Com isto a acontecer,

Num caso como o meu.

Ter o meu amor,

Para dar e pra vender,

Mas sei que vou ficar,

Por ter o que eu não tenho,

Eu sei que vou ficar.

É de pedir aos céus,

A mim, a ti e a Deus,

Que eu quero ser feliz,

É de pedir aos céus.

Porque este amor é meu,

E cedo, vou saber

Que triste é viver,

Que sina, ai, que amor,

Já nem vou mais chorar,

Gritar, ligar, voltar,

A máquina parou,

Deixou de tocar.

Sentir e não mentir,

Amar e querer ficar,

Que pena é ver-te assim,

Já sem saberes de ti.

Rasguei o teu perdão,

Quis ser o que já fui,

Eu não vou mais fugir,

A viagem começou,

Porque este amor é meu

E cedo vou saber,

Que triste é viver,

Que sina, ai, que amor.

Já nem vou mais chorar,

Gritar, ligar, voltar,

A máquina parou.

Deixou de tocar,

É de pedir aos céus,

A mim, a ti e a Deus,

Que eu quero é ser feliz,

É de pedir aos céus.

Porque este amor é teu,

E eu já só vou amar,

Que bom não acabou,

A máquina acordou.

Tinha paixão?

li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então eu indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável, apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela,

a paixão grega

Herberto Helder,

via a trama

Tudo é apenas o que é

Que o medo não te tolha a tua mão

Nenhuma ocasião vale o temor

Ergue a cabeça dignamente irmão

Falo-te em nome seja de quem for

No princípio de tudo o coração

como o fogo alastrava em redor

Uma nuvem qualquer toldou então

céus de canção promessa e amor

Mas tudo é apenas o que é

levanta-te do chão põe-te de pé

lembro-te apenas o que te esqueceu

Não temas porque tudo recomeça

Nada se perde por mais que aconteça

uma vez que já tudo se perdeu

Ruy Belo, via Trama

Repetir como oração

Tira a mão do queixo não penses mais nisso

O que lá vai já deu o que tinha a dar

Quem ganhou ganhou e usou-se disso

Quem perdeu há-de ter mais cartas pra dar

E enquanto alguns fazem figura

Outros sucumbem à batota

Chega a onde tu quiseres

Mas goza bem a tua rota

Enquanto houver estrada pra andar

A gente vai continuar

Enquanto houver estrada pra andar

Enquanto houver ventos e mar

A gente não vai parar

Enquanto houver ventos e mar

Todos nós pagamos por tudo o que usamos

O sistema é antigo e não poupa ninguém

Somos todos escravos do que precisamos

Reduz as necessidades se queres passar bem

Que a dependência é uma besta

Que dá cabo do desejo

A liberdade é uma maluca

Que sabe quanto vale um beijo

Abnegação

Ordena que te ame,

E odeia quando falho,

mas usa, abusa de mim e eu serei feliz,

até ao fim.

Ordena que te ame, Mundo Cão

Os caixõezinhos no coração

tenho uns caixõezinhos no coração que me

nasceram quando partiste. se regados com

cuidado, brotam mortos como flores negras pelo

interior das veias, que me assombram o sangue, corando

a minha pele numa vergonha e sentindo medo

são uns mortinhos pequenos que muita gente

nem sabe que existem. acreditar em fantasmas é

só possível para quem tem muito amor e recusa a

pequenez da vida sem continuação

tenho uns caixõezinhos no coração que se 

abrem a toda a hora. quando me deito, ouço-os

embatendo de encontro ao peito, talvez com vontade

de ir embora, talvez só por ser o amor tão estreito

valter hugo mãe