"Quanto tempo durou?" é uma pergunta ingrata e sem fundamento. As relações não têm fronteira que as defina, acredito. Às vezes começam ainda antes de existirem, quando te sabem sem que precises de te contar, como se estivesse lá antes, já antes. Mais tarde ou mais cedo, encontras. E fim não lhes dito, pois duram depois das cartas perderem a sua tinta, além do tempo e do espaço, como memória parte de nós e, por vezes mais raras, até além.
É por isso que todas as minhas relações, seja de que tipo for, duram uma vida e não meses. Porque não concebo que para quem se deu todas as palavras reste apenas um silêncio que gela. Magoa-me pensar que o nome que mais doce soava na tua boca é agora apenas um conjunto de sílabas desconhecidas e sem sentido maior senão as cócegas que te provoca quando a língua toca o céu da boca. A violência do anonimato a que és então vetado. Não existes mais. E a mágoa invisível mas presente porque existiram códigos que mais ninguém poderia perceber, cofres que só nós sabíamos abrir, histórias, canções, risos e instantes que enlouquecem relógios. Porque existiu partilha e intimidade e, mesmo que finda, importa ter existido. Fomos.
É também por isso que sempre fico radiante quando alguém que não vejo há muito ainda sabe o meu nome: a falsa mas reconfortante longevidade que vou alcançando nos outros.
Sempre me incomodou, acho que já to tinha dito. Talvez tenha sido também essa uma razão para o que era então inevitável. A ti avisar-te-ão, garanto-te. Mas e eu? Porque me preocupo e vou preocupar. Contigo e com todos aqueles que foram e hão-de ser em mim. Uma amizade ou um amor, não importa desde que meu. Aterrorizava-me, e ainda me aterroriza, a ideia absurda de que se algo te acontecer ninguém me vai avisar. Inclusivamente magoa-me e enlouquece-me em dadas situações, como ontem. Porque algum momento houve em que nos pertencemos e isso tem de valer alguma coisa no direito à informação. Mesmo sem intervenção, leitora ausente dos livros que vais escrevendo sem lhes poder mudar o rumo (contento-me com isso), preciso contudo de saber se estás bem.
É por isso que todas as minhas relações, seja de que tipo for, duram uma vida e não meses. Porque não concebo que para quem se deu todas as palavras reste apenas um silêncio que gela. Magoa-me pensar que o nome que mais doce soava na tua boca é agora apenas um conjunto de sílabas desconhecidas e sem sentido maior senão as cócegas que te provoca quando a língua toca o céu da boca. A violência do anonimato a que és então vetado. Não existes mais. E a mágoa invisível mas presente porque existiram códigos que mais ninguém poderia perceber, cofres que só nós sabíamos abrir, histórias, canções, risos e instantes que enlouquecem relógios. Porque existiu partilha e intimidade e, mesmo que finda, importa ter existido. Fomos.
É também por isso que sempre fico radiante quando alguém que não vejo há muito ainda sabe o meu nome: a falsa mas reconfortante longevidade que vou alcançando nos outros.
Sempre me incomodou, acho que já to tinha dito. Talvez tenha sido também essa uma razão para o que era então inevitável. A ti avisar-te-ão, garanto-te. Mas e eu? Porque me preocupo e vou preocupar. Contigo e com todos aqueles que foram e hão-de ser em mim. Uma amizade ou um amor, não importa desde que meu. Aterrorizava-me, e ainda me aterroriza, a ideia absurda de que se algo te acontecer ninguém me vai avisar. Inclusivamente magoa-me e enlouquece-me em dadas situações, como ontem. Porque algum momento houve em que nos pertencemos e isso tem de valer alguma coisa no direito à informação. Mesmo sem intervenção, leitora ausente dos livros que vais escrevendo sem lhes poder mudar o rumo (contento-me com isso), preciso contudo de saber se estás bem.
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