Das mãos

É indi­fe­rente que lá fora faça chuva ou sol. Estão os dois neste quarto que trans­borda da casa, per­feita varanda do mundo. Estão des­cui­da­da­mente ves­ti­dos a calça de treino dela, um top, a calça do pijama dele. E num impulso, uma coisa inau­gu­ral, um gesto, um verso, a mão de Mary des­liza, roça, aca­ri­cia, agarra a mão dele. “Tens de saber. Amargo e doce, fiz tudo. Mas a minha mão, não. Nunca dei­xei nenhum homem segu­rar na minha mão.”

Ontem vi o Ted e quase pude acreditar que o grande amor é a liberdade de nos peidarmos sem pudor à frente da nossa cara metade. Não descurando essa possibilidade, com a tua mão entre as minhas, prefiro a noção acima.