Deve ser isto.
O intervalo das horas, a brecha nas preocupações, o pensamento que embala o sonho, o olá vespertino e de sorriso feito, a esperança convertida em fantasia, loucura que aceito e procuro. Minha promessa que não promete nem se compromete porque só é, poesia de uma só verdade. Esta que queima, arde.
Falar-lhe equilibra-me. Sem isso e fico meio que desregulada.
Só pode ser isto.
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