Não é de dor que se enlouquece, é de não querer lembrar a dor.

Diz que a sua infância começou ali: lembra-se ao pormenor do dia em que a pele veio agarrada à roupa. O cheiro da manteiga, as dores insuportáveis, o caminho tão demorado. O grau era o terceiro. Os anos, quatro. É por ti que acredito naquela história de a vida só nos dar o que temos capacidade de aguentar. Tudo te vem acontecendo, mas continuas.