Volto a fazê-lo. Não é a primeira vez. Noto-lhes o desapontamento, a incompreensão, até mesmo uma certa incredulidade. Os contornos da boca ajustam-se, o olhar perde-se, não o dizem em voz alta mas nem é preciso. Esmaga-me aquele olhar. Não é a primeira vez, mas há vezes que custam mais que outras. Porém, como explicar-lhes isto sem o pesado julgamento do sangue? A vida toda pode mudar na ponta de uma escolha. Opto pelo caminho mais curto, aquele que se furta a questões e preocupações e digo baixinho que não faz mal porque a mentira é da condição humana, sobretudo aquelas que são necessárias. As tais de densidade mais leve, cor menos aguerrida. Encho o peito para lhes mentir como quem assume a responsabilidade de o fazer bem feito, a fim de tornar a mentira mais pura e justificada. Quase como se a mentira fosse assim mais honesta. Existem mentiras cheias de honestidade, digo-te já.
Por eles, ensaio o perdão da ausência e, no limite, recordo as diversas moradas que me habitam, aquela só mais outra. Afinal, não se pode priorizar o que é inerente em nós. De nada vale decidir entre a fome e a sede, tento. Não falo de egoísmo, ainda me dói a palavra. Faço por convencer-me do seu propósito, errante dessas coisas do sentir, e haverei de dizer em maquiavélico alívio que os fins justificam os meios. Mesmo que sejam hipotéticos, mesmo que sejam só coisas da minha cabeça. Se puder tocar só mais uma vez a felicidade, que interessa tudo o resto que pende na balança? Os caminhos do coração são sempre certos.
As intenções são destinos de metade, rendas que não chegam a amadurecer, e a minha intenção era boa. Repara, Madalena, as intenções são sempre boas. O importante, Madalena, é não baixar os olhos.
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